Niemand wird lesen, was ich hier schreibe, niemand wird kommen, mir zu helfen; wäre als Aufgabe gesetzt mir zu helfen, so blieben alle Türen aller Häuser geschlossen, alle Fenster geschlossen, alle liegen in den Betten, die Decken über den Kopf geschlagen.

so spricht der jäger gracchus.

in den text versprengt. jahrelang in sprache versunken, das goldene vliess.

ist jetzt jeden tag. die gelben blätter sind lichter in einer wasserlache. die roten blätter sind blut und herz und du zwinkerst in den wind, meine braut ist so traurig heute.

und gelacht, in die buchstaben gestolpert. die suppe ausgelöffelt. deine augen gesucht. die linie deines mundes in den zigarettennebel gemalt. diese kontur. in schwarz. in die augen. hinein. fallen.

heute kunsthalle hamburg, die gute alte tante hat sich zu einem centrum für ausstellungs-event-kultur gewandelt, cdf eine ausstellung, die auf besucherschlangen schielt mit einer unsäglich dilletantischen inszenierung bar jeder didaktischen aufbereitung. dafür hat man eine zusätzliche buchabsatzstellen mitten in den bau gepflanzt, den kaiser karl zugebaut, alles rausgeräumt und die ständige sammlung auf eine minmalpräsenz reduziert.
gleiches im ungersbau, auch dort wurde alles, was nicht niet- und nagelfest war, entfernt und mit chinesischer kunst der gegenwart zugestellt, auch dort hat man eine höllenangst vor zusatzinformationen schriftlicher art zu den bildern.
nachdem ich gerade in der tate britain und in der tate modern war, wird einem die armseligkeit dieser ausstellungen und die mangelnde didaktische aufbereitung umso deutlicher. wenn dies jetzt die handschrift von herrn gaßner ist, dann stehen uns ja grausliche neun jahre ins haus.

schlafen und dann erwachend feststellen, wie die zeit geschritten ist, gefährlich nahe an einen gemeinsamen punkt gerückt, mit scheinbar gelähmtem mund in das telefon sprechen, das findet keinen esprit, keine spur von sprachbeherrschung, von sicherer bestimmtheit, sondern stottert sich in das ferne, ja halb zehn. dann. punkt