Sitze in einem fremden Haus in einer fremden Stadt. Auf mich geworfen. Lesend. Es gibt kein Fernsehen, keine Musik, kein Internet, kein Telefon. Nur mich, das Kind das im Nebenzimmer schläft, einige Bücher.Es gibt den Gedanken an dich in der Entfernung. Das Haus hat Geräusche in sich. Die Fenster beschlagen von draußen mit Stille.